Amor, no te culpo; la culpa fue mìa,

no hubiera yo sido de arcilla comùn

habrìa escalado alturas màs altas aùn no alcanzadas,

visto aire màs lleno, y dìa màs pleno.

Desde mi locura de pasiòn gastada

habrìa tañido màs clara canciòn,

encendido luz màs luminosa, libertad màs libre,

luchado con malas cabezas de hidra.

Hubieran mis labios sido doblegados hasta hacerse mùsica

por besos que sòlo hicieran sangrar,

habrìas caminado con Bice y los àngeles

en el prado verde y esmaltado.

Si hubiera seguido el camino en que Dante viera

los siete cìculos brillantes,

¡Ay!, tal vez obsevara los cielos abrirse, como

se abrieran para el florintino.

Y las poderosas naciones me habrìan coronado,

a mi que no tengo nombre ni corona;

y un alba oriental me hallarìa postrado

al umbral de la Casa de la Fama.

Me habrìa sentado en el cìrculo de màrmol donde

el màs viejo bardo es como el màs joven,

y la flauta siempre produce su miel, y cuerdas

de lira estàn siempre prestas.

Hubiera Keats sacado sus rizos himeneos

del vino con adormidera,

habrìa besado mi frente con boca de ambrosìa,

tomado la mano del noble amor en la mìa.

Y en primavera, cuando la flor de manzano

acaricia un pecho bruñido de paloma,

dos jovenes amantes yaciendo en la huerta

habrìan leìdo nuestra historia de amor.

Habrìan leìdo la leyenda de mi pasiòn, conocido

el amargo secreto de mi corazòn

Habrìan besado igual que nosotros , sin estar

destinados por siempre a separarse.

Pues la roja flor de nuestra vida es roìda

por el gusano de la verdad

y ninguna mano puede recoger los restos caìdos;

pètalos de rosa juventud.

Sin embargo, no lamento haberte amado -¡ah, què màs

podìa hacer un muchacho,

cuando el diente del tiempop devora y los silenciosos

años persiguen!

Sin timòn, vamos a la deriva en la tempestad

y cuando la tormenta de juventud ha pasado,

sin lira, sin laùd ni coro, la Muerte,

el piloto silencioso, arriba al fin.

Y en la tumba no hay placer, pues el ciego

gusano se ceba en la raìz,

y el Deseo tiembla hasta tornarse ceniza,

y el àrbol de la pasiòn ya no tiene fruto.

¡Ah!, què màs debìa hacer sino amarte; aùn

la madre de Dios me era menos querida,

y menos querida la elevaciòn Citerea desde el mar

como un lirio argènteo.

He elegido, he vivido mis poemas y, aunque

la juventud se fuera en dìas perdidos,

hallè mejor la corona de mirto del amante

que la de laurel del poeta.

Imagen: Dante Gabriel Rossetti

Poema: Oscar Wilde.

i&p.