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Las horas que gentiles fabricaron
lo que es blanco de todas las miradas
serán tiranas de su propia obra
y afearán lo bello y excelente.

Pues cada estío el Tiempo infatigable
arroja al cruel invierno y lo destruye,
savia congelada, hojas caídas,
belleza mustia y desnudez doquiera.

Si la líquida esencia del estío
en muros de cristal no se encerrara,
morirían el fruto y la belleza,
ni siquiera el recuerdo quedaría.

Mas la flor disecada, en pleno invierno,
si muerta en apariencia igual perdura.









William Shakespeare.










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