LAS MANOS


De pronto me despertè a media noche
sobresaltado. Sin saber por què, busquè
mis manos con la mirada: ¡Brillaban como si fuera un foco! Como si estuvieran encendidas por dentro...
-¡Ay!- gritè-,¡Pero si parecen lamparas mis manos!
De pronto entendì por què decìan algunos
grandes que uno podìa ver su vida en la palma de la mano: mi vida era luz, sòlo luz en medio
de la oscuridad.
-Gracias por la luz- dije con la voz muy bajita.
A poco rato me volvì a dormir.
Soñe con el sol toda la noche.

ALBERTO BLANCO.

CENA DE LOS ANGELES

oleo. Dar clik para agrandar.

CORRIDO DE LA FIESTA DE SANTA ANITA


Voy a cantar un corrido
en esta gran ocasiòn
en que se celebra un dìa
que es de gran recordaciòn.


La Fiesta de Santa Anita,
nunca se debe acabar
porque es la fiesta del pueblo
de la gran Tenochtitlàn.


En ella vienen ufanos
desde oscura la mañana,
para beber el atole
que es cosa muy mexicana.


Toman los ricos tamales
de chile y de mantequilla
y hasta se chupan los dedos
cuando comen la tortilla.


Todos los enamorados
gozan en esta reuniòn
en que obsequian a sus mozas
con platos de requesòn.


El mole de guajolote
es un platillo afamado
con el que aumenta el ardor
de todo el enamorado.


Pulque curado se vende
de toditos los colores,
y hasta los muertos de alegran
con estos lindos sabores.


Por el canal se divisa
la indita muy salamera
que ofrece su mercancìa
y puede ser prisionera.


La vendedora de flores
nos ofrece salerosa
la amapola y el clavel
y la violeta olorosa.


Los apios son deliciosos
por el sabor sin igual,
y hasta se chupan los dientes
los que acuden al canal.


El charro con su jarano
lleva garboso a su china,
y ella es tan guapa y gentil
que hasta arma una tremolina.


Todo en esta fiesta es gozo
porque es fiesta nacional
para el ranchero y el mozo
de toda la capital.


Una indita mexicana
viene lanzando un pregòn
y su voz es tan melosa
que cautiva el corazòn.


Es tan bella como flor
de las que hay en los vergeles,
su cabeza està adornada
con magnìficos caireles.


China calma mi ansiedad,
brìndame tu corazòn:
yo te amo con loco afàn,
no hagas piedra la razòn.

Tradiciones Mexicanas
Sebastian Verti
5ª Ediciòn
Editorial Diana pag. 242

NOVIAS EN BICICLETA

OLEO

LA NOVIA


Toca la campana
de la catedral.
¡Y yo sin zapatos
yèndome a casar!


¿Donde està mi velo
mi vestido blanco,
mi flor de azahar?


¿Donde mi sortija,
mi alfiler dorado,
mi lindo collar?


¡Date prisa, madre!
Toca la campana
de la catedral.


¿Dònde está mi amante?
Mi amante querido
¿en dònde estara?


Toca la campana
de la catedral.
¡Y yo sin amante,
yèndome a casar!


RAFAEL ALBERTI.

ORQUESTA PARA SEÑORITAS

DAR CLICK PARA AGRANDAR LA IMAGEN. OLEO

¿En perseguirme, mundo, què interesas?
¿En que te ofendo, cuando sólo intento
poner bellezas en mi entendimiento
y no mi entendimiento en las bellezas?

Yo no estimo tesoros ni riquezas,
y asi, siempre me causa màs contento
poner riquezas en mi entendimiento
que no mi entendimiento en las riquezas.

Yo no estimo hermosura que vencida
es despojo civil de las edades
ni riqueza me agrada fermentida;

teniendo por mejor en mis verdades
consumir vanidades de la vida
que consumir la vida en vanidades.

SOR JUANA INES DE LA CRUZ

MUJER CON GLOBOS Y FILIBERTO Y CAMILA

GLOSA DE MI TIERRA

Amapolita morada
del valle donde nacì:
si no estàs enamorada,
enamorate de mì.

I
Aduerma el rojo clavel,
o el blando jazmìn las sienes;
que el cardo sòlo desdenes,
sòlo furia da el laurel.
Dè al monacillo su miel,
y la naranja rugada,
y la sedienta granada,
zumo y sangre-oro y rubì-:
que yo te prefiero a ti,
"amapolita morada"

II
Al pie de la higuera hojosa
tiende el manto la alfombrilla;
crecen la anacua sencilla
y la cortesana rosa;
donde no la mariposa,
tornasola el colibrì.
Pero te prefiero a ti,
de quièn la mano se aleja:
vaso en que duerme la queja
"del valle donde nacì".

III
Cuando al renacer el dìa
y al despertar de la siesta,
hacen las urracas fiesta
y salvas de griterìa.
¿Por què , amapola, tan frìa,
o tan pura, o tan callada?
¿Por què sin decirme nada,
me infundes una ansia incierta
-copa exhausta, mano abierta-,
"si no estàs enamorada?"

IV
¿Naceràn estrellas de oro
de tu càliz tremulento,
-norma para el pensamiento
o bujeta para el lloro?-
¡No vale un canto sonoro
el silencio que te oì!
Apurando estoy en ti
cuanto la mùsica yerra.
Amapola de mi tierra:
"enamòrate de mì".

ALFONSO REYES.

TRES MUSAS

En las mañanicas
del mes de mayo
cantan los ruiseñores,
retumba el campo.
En las mañanicas
como son frescas
cubren ruiseñores
las alamedas.
Rìense las fuentes
tirando perlas
a las florecillas
que estàn màs cerca.
Vìstense las plantas
de varias sedas
que sacar colores
poco les cuesta.
Los campos alegran
tapetes varios
cantan los ruiseñores,
retumba el campo.

Sale el mayo hermoso
con los frescos vientos
que le ha dado marzoi
de cèfiros bellos.
Las lluvias de abril
flores le trujeron:
pùsose guirnaldas
en rojos cabellos.
Los que eran amantes
amaron de nuevo
y los que no amaban
a buscarlo fueron
Y luego que vieron
mañanas de mayo,
cantan los ruiseñores
retumba el campo.





LOPE DE VEGA.

...........................................COLLAGE





HOMBRE PEQUEÑITO

Hombre pequeñito, hombre pequeñito,
suelta tu canario, que quiere volar...
Yo soy el canario hombre pequeñito,
dèjame saltar.

Estuve en tu jaula, hombre pequeñito,
hombre pequeñito que jaula me das.
Digo pequeñito porque no me entiendes,
ni me entenderas.

Tampoco te entiendo, pero mientras tanto
àbreme la jaula, que quiero escapar;
hombre pequeñito , te ame un cuarto de ala;
no me pidas màs.

ALFONSINA STORNI

NIÑA PASEANDO EN BICICLETA

Esos mis cabellos, madre,
dos a dos me los lleva el aire.

No sè què pendencia es èsta
del aire con mis cabellos,
o si enamorado dellos
les hace regalo y fiesta;
de tal suerte los molesta
que cogidos al desgaire,
dos a dos me los lleva el aire.

Y si acaso los descojo
luego el aire los maltrata,
tambièn me los desbarata
cuando los entrenzo y cojo,
ora sienta desto enojo,
ora lo lleve en donaire,
dos a dos me los lleva el aire.

CANCIÒN ANÒNIMA.

COLLAGE (Para agrandar, dar clik en la imagen)


NADA


Era un pobre diablo que siempre venìa
cerca de un gran pueblo donde yo vivìa;
joven, rubio y flaco, sucio mal vestido,
siempre cabizbajo...¡Tal vez un perdido!
Un dìa de invierno lo encontraron muerto,
dentro de un arroyo pròximo a mi huerto,
varios cazadores que son sus lebreles
cantando marchaban...Entre sus papeles
no encontraron nada...Los jueces de turno
hicieron preguntas al guardian nocturno:
èste no sabía nada del extinto;
ni el vecino Pèrez, ni el vecino Pinto.
Una chica dijo que serìa un loco
o algùn vagabundo que comìa poco,
y un chusco que oìa las conversaciones
se tentò de risa...¡Vaya unos simplones!
Una paletada le echò el panteonero;
luego liò un cigarro, y se calò el sombrero
y emprendiò la vuelta....¡Tras la paletada,
nadie dijo nada, nadie dijo nada!...

CARLOS PEZOA VELIS

TRAZANDO EL CAMINO

------------------------------OLEO 1990--------------


SALVAJE


Bebo del agua limpia y clara del arroyo
y vago por los campos teniendo por apoyo
un gajo de algarrobo liso, fuerte y pulido
que en sus ramas sostuvo la dulzura del nido.


Asì paso los dìas, morena y descuidada,
sobre la suave alfombra de la grama aromada.
Comiendo de la carne jugosa de las fresas
o en busca de fragantes racimos de frambuesas.


Mi cuerpo està impregnado del aroma ardoroso
de los pastos maduros. Mi cabello sombroso
esparce, al destrenzarlo, olor a sol y heno,
a salvia, a yerbabuena y a flores de centeno.


¡Soy libre, sana, alegre, juvenil y morena,
cual sI fuera la diosa del trigo y de la avena!
¡Soy casta como Diana,
y huelo a hierba clara nacida en la mañana!

JUANA DE IBARBOUROU.

COLLAGE


MAÑANA DE LOS POETAS


Mañana los poetas cantaràn un divino
verso que no logramos entonar los de hoy,
nuevas constelaciones daràn otro destino
a sus almas inquietas con un nuevo temblor.


Mañana los poetas seguiràn su camino
absortos en ignota y extraña floraciòn
y al òir nuestro canto, con desdèn repentino,
echaran a los vientos nuestra vieja ilusiòn.


Y todo serà inutil, y todo serà en vano;
serà el afán de siempre y el identìco arcano
y la misma tiniebla dentro del corazòn.

Y, ante la eterna sombra que surge y se retira,
recogerán del polvo la abandonada lira
y cantaràn con ella nuestra misma canciòn.


ENRIQUE GONZÀLEZ MARTÌNEZ

BARCO

Vieja tonada



Tù estarìas sentada
orilla, orilla del mar.
Yo te llamarìa entonces,
tù seguiras allà.


Yo te dirìa: ¿Què haces,
orilla, orilla del mar?
Tù: Busco nàcares blancos
y ramitos de coral.


Yo: No te tengo segura
orilla, orilla del mar,
con esos ojos tan hondos
que espìan la inmensidad.


Tù: Nadie puede robarme,
orilla, orilla del mar,
si no son esas dos rocas
que por mi se echen a andar.


Y yo: Pobre niña sola,
orilla, orilla del mar.
¿No ves el navìo azul
de arboladura ideal?


¿No lo ves que, solapado
del mismo color del mar,
con rayos de sol por remos,
adelanta sin cesar?

EDUARDO MARQUINA.

SIN TITULO

COLLAGE



32

Creo que podrìa volver y vivir por un tiempo con los animales...
son tan plàcidos y retraìdos,
Me paro a mirarlos a veces durante medio dìa.

No sudan ni se quejan de su condiciòn.
No se desvelan por la noche ni lloran por sus pecados.
No me exasperan discutiendo sus deberes para con Dios.
Ni uno solo està descontento...ni uno solo enloquecido por la
manìa de tener cosas.
Ni uno solo se arrodilla ante otro ni ante los de su especie que
vivieran hace miles de años.
Ni uno solo es respetable o laborioso en toda la tierra.

Walt Whitman
Hojas de hierba.

Vendedora de flores, oleo sobre tela.

Malvas, rosadas, celestes,
las florecillas del campo
esmaltan la orilla azul
del arroyo solitario.


Parece como si una
niña perdida en el prado,
con sus ojos dulces las
hubiese regado...


La brisa juega con ellas...
¡Oh, que olor! Un dulce bàlsamo
se derrama sobre el alma
taladrada de cuidados;


y, un instante, se la lleva,
plácidamente, a un remanso
donde sueña eternidades
el diamante soleado.


Tiene el alma, el aire de oro
de las estrellas del campo;
celestes, rosadas, malvas,
sus sombras pasan, soñando...

Juan Ramón Jimènez

JUAN RAMÒN JIMÈNEZ

Collage. (dar clik para agrandar imàgen.)

ANDANDO


Andando, andando,
que quiero oir cada grano
de la arena que voy pisando.


Andando, andando,
dejad atras los caballos,
que yo quiero llegar tardando.


Andando, andando,
dar mi alma a cada grano
de la tierra que voy pisando.


Andando, andando,
¡què dulce entrada en mi campo,
noche inmensa que vas bajando!


Andando, andando,
mi corazòn ya es remanso;
ya soy lo que me està esperando.


Andando, andando,
y mi pie parece, càlido,
que me està el corazòn besando.


Andando, andando,
¡que quiero ver todo el llanto
del camino que estoy cantando!

RODOLFO MORALES

LAS MANOS


De pronto me despertè a media noche muy sobresaltado.
Sin saber por què, busquè mis manos con la mirada: ¡brillaban como si fueran un foco! Como si estuvieran encendidas por dentro...
-¡Ay!- gritè- , ¡Pero si parecen làmparas mis manos!
De pronto entendì por què decìan algunos grandes que uno podìa ver su vida en la palma de la mano: mi vida era luz, sòlo luz en medio de la oscuridad.
-Gracias por la luz - dije con la voz muy bajita.
Al poco rato me volvì a dormir.
Soñe con el sol toda la noche.

Alberto Blanco

RODOLFO MORALES

Rodolfo Morales naciò en Ocotlàn, Oaxaca, en 1925 y muere en 2001.
Todas las imàgenes que muestro fueron tomadas del libro:
"RODOLFO MORALES, MAESTRO DE LOS SUEÑOS" editado por CONACULTA
INBA y el MUSEO DE ARTE MODERNO, Mèxico 2006.

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